La fiesta eterna

La colgadora y la comportada me preguntaban como hacía para no detenerme. A mis ojos, pareciera que todos creen de mí una virtud esta característica. Pero el tono de mis estimadas suena a advertencia. Alguien me decía que tengo "cara de cansada" y yo asentía sintiéndome herida de ofensa. Cansada yo. Primavera que no llega, me canta Jarabe de Palo. Qué buen consejo, por eso siempre he dicho que es mejor teber amigos que tarjetas de crédito. Mi queridísima Rocío, me recetó cura de sueño para este fin de semana, y, como nunca, he decidido hacer caso a tanta recomendación y quedarme en casa.

Pero mi descanso no es descanso (en casa). Quisiera tirarme sobre una cama dulce y dejar ya de responder, de pensar en qué responder. Que nada me importa, que no me interesan mis estados de ánimo, que me dan igual los años de mi contendora, que por los que quiero nunca siento lástima; qué patético, que frío que calor. Preferiría tener penas de amor y no este vacío oscuro en el reflejo del espejo, "es el demonio que se te quiere meter en el alma". Y es por eso que me alivia la fantasía de una fiesta eterna, que en la ilusión no hay engaño.